c'est l'heure
où je m'entends le mieux avec les bémols
encastrés dans la brume
c'est l'heure
où on ne voit que l'épaule grise du son
lourd de lenteur
son grave plus grave
devant disparaître

ovale, se consume l'heure
imparfaite
glissant de bémol en bémol

dehors
le flux des heures, la crue des dièses